Dioses falsos y profetas ficticios: una publicación invitada del Dr. Michael Low — No Dead Guys

Una publicación invitada del Dr. Michael Low

Recuerdo el día que compré mi primera entrada para un concierto de Andras Schiff en Londres. Sir Andras estaba programado para tocar el Segundo Concierto para piano de Bartok, junto con la lectura y el concierto de El castillo de Bartok Azul. (Solo para aclarar las cosas, Sir Andras solo apareció como solista en la primera mitad del concierto. El programa después del intermedio contó con solistas completamente diferentes, además de la orquesta y el director).

“Todo me sonaba como la muerte”, fue la evaluación del concierto de mi amigo Michael. Aunque Michael no era músico, tuvo la amabilidad de acompañarme al concierto y encontró toda la experiencia de ir al concierto algo extraña, pero fascinante: «siempre tosiendo mucho durante los movimientos» fue la otra observación de Michael de la noche. A diferencia de Michael, yo era más exaltado que observador y no pensé mucho en el concierto real o en la interpretación de Sir Andras. Podría haber tocado la parte solista sentado en el piano por lo que a mí respecta. Este era mi momento de estar en presencia de uno de los músicos e intérpretes más prolíficos del siglo XX. Durante el intermedio fui detrás del escenario y esperé en la fila para felicitar al solista, a quien encontré cortés y elocuente. Después me encontré en un estado mental mucho más relajado y disfruté debidamente del Castillo de Barba Azul: las puertas que conducen al reino de Barba Azul y el lago de lágrimas me impresionaron bastante y todavía lo hacen hasta el día de hoy.

Mi encuentro con Sir Andras fue el comienzo de mi obsesión por los íconos de la industria de la música clásica. En los años siguientes, asistí a las actuaciones de Stephen Bishop Kovacevich, John Lill, Murray Perahia, Sir Georg Solti, Phillip Fowke, Fou T’song y Maurizio Pollini, por nombrar solo algunos. Tengo recuerdos especialmente gratos de mi encuentro con Pollini después de su ciclo completo de las Sonatas para piano de Beethoven en el Royal Festival Hall. “¿Te gusta?”, me preguntó el pianista cuando lo felicité. “Devastador”, fue mi respuesta cuando estreché la mano de Pollini (en retrospectiva, “Devastador” es un comentario dudoso, por decir lo menos). “¿Firmo aquí?”. Pollini volvió a preguntar señalando la copia de mi programa. “Grazie signore”, fue mi respuesta. Durante un curso de piano de verano, conocí a un eminente profesor que se desempeñó como miembro del jurado en uno de los Concursos Internacionales Tchaikovsky. Me asombró su relato de Moscú y el hecho de que él (y sus colegas) fueran en gran parte responsables de las trayectorias profesionales de Boris Berezovsky, Kevin Kenner, Stephen Mason-Prutsman y Enrico Pace. Tampoco olvidaré nunca haber conocido a un brillante estudiante rumano en la Escuela Internacional de Verano de Dartington, que dejó boquiabiertos a todos cuando nos dijo que su vecino en Rumania no era otro que Radu Lupu. Afortunadamente para este caballero, su forma de tocar nos impresionó tanto como la ubicación de la casa de su familia.

Mi afición por los nombres familiares se extendía más allá de la música clásica. Cuando era adolescente, era un ávido golpeador de pelotas de tenis y siempre hacía la peregrinación anual de verano a Wimbledon. Durante mi primera visita, los alguaciles de seguridad me sacaron de la famosa Corte de la Muerte (la antigua Corte 2) cuando me acerqué a Martina Navratilova para pedirle un autógrafo antes de su partido de dobles. “Tal vez después del partido”, me dijo cortésmente. Llegué a casa con las manos vacías, pero regresé a SW19 en los años siguientes para obtener el autógrafo de Pete Sampras y chocar los cinco con Andre Agassi (que tenía un Brad Gilbert de aspecto muy rígido como parte de su séquito), antes de tomar una bebida fría. en la misma mesa que alguien que se veía idéntico a Jennifer Ehle. Aunque no pregunté, una parte de mí deseaba desesperadamente que la dama sentada frente a mí fuera la actriz inglesa, especialmente después de su actuación en la adaptación televisiva de The Camomile Lawn de Mary Wesley. Durante mis estudios en la universidad, estaba feliz (y al mismo tiempo algo aliviado) de saber que no era el único cazador de autógrafos de tenis deslumbrado. Una compañera mía en ese momento confesó que literalmente tuvo «un gran orgasmo» después de que los dedos de Mark Philippoussis rozaran lentamente la palma de su mano cuando le pidió su autógrafo. La misma compañera de piso esperaba que su encuentro con Philippoussis fuera el Vorpsiel de su dúo en el segundo acto de Tristán e Isolda de Wagner. Lamentablemente para ella, el Liebestod de Isolda siempre lo canta la soprano sola.

No puedo hablar por mis compañeros, pero mi fascinación por las celebridades y los nombres conocidos se remonta a mi educación. Mi padre era un inmigrante ambicioso de clase trabajadora que les dijo a sus hijos que el éxito y la felicidad en la vida solo se pueden medir por la fama y la fortuna (poco sabe mi difunto padre que hoy en día esto se mide por la cantidad de Me gusta y vistas en su publicación en redes sociales). Como resultado, ser algo rico y conocido se convirtió en un símbolo de lo inalcanzable y, para decirlo crudamente, quería algo que nunca tuve. Empecé a elevar a personas que admiro a pedestales, especialmente a aquellas con las que me siento afín, como mis músicos favoritos, con la esperanza de que algún día tendré tanto éxito, si no más, que ellos. Hice todo lo posible por familiarizarme con los nombres de los profesores de piano que enseñan en los conservatorios más prestigiosos del mundo; estos eran (en mi no tan humilde opinión en ese entonces) profetas divinos encargados de difundir la palabra del evangelio musical. Para mí, echar un vistazo a sus extraordinarias vidas fue de lo que están hechos los sueños húmedos musicales. Nuevamente, en mi no tan humilde opinión adolescente, estos individuos existían en una esfera socio-musical superior y las posibilidades de que yo estuviera cerca de ellos, y mucho menos aprender de ellos, no solo eran muy improbables, sino prácticamente imposibles.

Un avance rápido hasta 2004 y un graduado de Harvard con el nombre de Mark Zuckerberg.

El resto, como ellos dicen, es historia.

«Nuestra misión es tratar de ayudar a conectar a todos en todo el mundo y acercar al mundo», fue parte de la declaración de «inocencia» de Zuckerberg cuando fue interrogado por miembros del Senado durante el notorio escándalo de datos de Cambridge Analytica en 2010.

Y no se han dicho palabras más ciertas que las de Zuckerberg, con respecto a las plataformas de redes sociales como Facebook, Twitter, YouTube e Instagram. Los nombres familiares y las celebridades que había buscado, y cuyas vidas pensé que nunca sería capaz de formar parte, ahora están a solo un clic del mouse o un botón para agregar. Recuerdo sentirme terriblemente orgulloso cuando a la página oficial de Facebook de Martha Argerich le gustó uno de mis comentarios. Más aún, sentí un sentimiento de orgullo cuando Artur Pizarro respondió a uno de mis mensajes coincidiendo con mi punto de vista pianístico. Incluso di un salto de fe y agregué personas como Noriko Ogawa a mi lista de amigos, solo para sentir una alegría aún mayor cuando ella aceptó. Desafortunadamente para mí, Grigory Sokolov, cuya interpretación venero, no tiene mucha presencia en las redes sociales, pero sigo mostrando mi apoyo reaccionando positivamente a las nuevas publicaciones en la página de Facebook del pianista.

El problema con las redes sociales y tener una gran cantidad de seguidores es doble: en primer lugar, cada opinión que publiques será analizada en profundidad (tampoco ayuda cuando la publicación original o la ‘historia’ a menudo está abierta a malas interpretaciones); en segundo lugar, y quizás más importante, todos en las redes sociales tienen una opinión, y me refiero a todos.

Cuando un músico famoso se comporta de una manera menos que ejemplar, estamos muy interesados ​​en expresar nuestra opinión en la sección de comentarios. Después de todo, somos nosotros quienes pusimos las malditas tiaras en sus cabezas en primer lugar. ¿O nos sentimos obligados a hablar porque la imagen de nuestra amada forma de arte ahora está empañada? (Yo diría que, como la mayoría de las formas de arte, la música culta occidental es sinónimo de cierta imagen o ideal; una gran parte del éxito de Andre Rieu radica en su capacidad para captar la imaginación de su audiencia sobre lo que creen que es la música clásica, en oposición a lo que realmente es). Finalmente, ¿expresamos nuestro desdén porque hay una sensación de ira, el sentimiento de ser defraudados por aquellos a quienes admiramos e idolatramos, de ahí la necesidad de retribución? Puede que esta no sea una opinión popular, pero ¿tenemos alguna justificación para estar enojados y molestos cuando seguimos poniendo excusas y complaciendo a nuestros músicos e intérpretes favoritos por sus excentricidades, incluso cuando a menudo son a costa nuestra? Por ejemplo, se ha citado al círculo cercano de amigos de Glenn Gould sobre cómo al pianista le gustaban las largas conversaciones telefónicas, no porque Gould quisiera mantenerse en contacto, sino porque el propio pianista simplemente estaba interesado en tener una caja de resonancia, hasta el punto de que un amigo terminó por quedarse dormido (el propio Gould no se había dado cuenta y siguió hablando) mientras que otro tuvo que soportar la ‘voz no tan agradable’ del pianista cuando Gould procedió a cantarle una ópera completa en un acto. Mis pensamientos después de ver las entrevistas con estas víctimas fueron: si ustedes encuentran molestas las travesuras telefónicas de Gould, pero al mismo tiempo están preparados para complacerlo, entonces no tienen absolutamente ninguna pierna en la que apoyarse cuando marca su número. número.

No puedo hablar por mis compañeros músicos, pero cuando las plataformas prominentes de las redes sociales dieron a conocer la noticia de presuntas agresiones y acosos sexuales, así como el trato injusto y el abuso verbal de los miembros de la orquesta que involucraban a directores eminentes, recordé sentirme desolado en lugar de enojado. También estaba en conflicto porque estos eran algunos de mis artistas favoritos que han hecho (en mi humilde opinión) grabaciones definitivas de algunas de mis obras musicales favoritas. Como educador musical, creo que cualquier relación fructífera entre alumno y maestro es el resultado del respeto, la confianza y la admiración mutuos. Por lo tanto, cuando cierto perpetrador propone que ser sexualmente desinhibido le permite a uno ser más expresivo en su interpretación musical, y luego va tan lejos como para ‘ayudar’ a sus alumnos a sentirse más cómodos con sus cuerpos, no puedo sino sentir fuertemente que los límites éticos han desaparecido. sido cruzado. E incluso si este individuo en particular puede tener un punto, seguramente tales exploraciones forman parte del viaje personal del estudiante y no deberían ser impuestas por un individuo en una posición de poder y confianza.

También me preguntaba a menudo por qué se permitió que estos delitos menores de alto perfil continuaran durante tanto tiempo. Una posible explicación podría ser que las instituciones que conocían estas acusaciones se mostraron reacias (por el motivo que sea) a ensuciarse las manos y arriesgarse a abrir la Caja de Pandora. Es bien sabido, por ejemplo, que la orden católica, en lugar de destituir a los culpables de cometer abusos sexuales y pedofilia, reorganizó al clero, potenciando así el aura de invencibilidad del perpetrador. El periodista deportivo estadounidense Robert Lusetich hizo un argumento similar al seguir la temporada más tumultuosa de Tiger Woods en 2009. Lusetich señaló que las aventuras extramatrimoniales de Woods habían sido conocidas durante algún tiempo en ciertos círculos. Sin embargo, el equipo directivo de Woods había tenido un gran éxito en mantener en secreto las indiscreciones sociales del deportista. Y dado que la conciencia de Woods claramente nunca lo inquietó, no había sentido de responsabilidad, sino solo la creencia en su propia invencibilidad, que llevó al campo de golf (recuerdo haber visto la implosión de Alex Cejka en la ronda final de The Players Championship en 2009 cuando fue emparejado con Woods). Lo mismo puede decirse de estos directores en cuestión: si continúan siendo escudados por las instituciones a las que sirven, no es de extrañar que se consideren dioses entre los hombres (en más de un sentido: los directores de orquesta a menudo se colocan en una posición más elevada que otros músicos, y esto sólo puede servir para reforzar su manto de invencibilidad).

A principios de 2022, hubo relatos de cómo un eminente pianista se quejó de que miembros de la audiencia dejaban sus asientos para ir al baño porque había tomado la decisión de excluir cualquier intervalo en su recital. Se sabe que el mismo pianista detuvo una actuación para castigar públicamente al pasador de página hace unos años. No hace falta decir que los guerreros del teclado intervinieron con sus puñetazos mientras que algunos saltaron en defensa del pianista: aparentemente estar completamente consumido por la música es una excusa aceptable para tan malos modales. Debo decir que encuentro este argumento algo extraño, por decir lo menos: cuando la violencia y el vandalismo ocurren durante los deportes, especialmente en el fútbol (o fútbol como se le conoce en Estados Unidos), ¿alguien se puso del lado de los que causan el caos y dijo: » Bueno, esto fue malo, pero también comprensible y, en cierto modo, inevitable porque estos fanáticos son tan apasionados por el fútbol…” Y además, ¿desde cuándo la música clásica se ha convertido en una horca que permite a una persona apuñalar a otra? Creo que es posible que muchos amantes de la música clásica se vean obligados a defender a sus artistas favoritos porque les resulta difícil separar al artista del ser humano: es absolutamente posible ser un @rs3hole y al mismo tiempo ser capaz de tocar un instrumento maravillosamente, y por la misma razón, también conozco a muchos músicos cuya compañía disfruto más que su interpretación. En resumen, es perfectamente posible admirar y respetar los logros musicales de alguien sin quererlo como persona, y viceversa.

Tal vez solo me estoy haciendo viejo, o tal vez estoy en una etapa de mi vida en la que ya no me impresionan fácilmente muchas m**rdas… pero cuando encontré una copia del documental sobre el Concurso Tchaikovsky que mencioné anteriormente en el artículo, me emocionaba la idea de revivir todos los relatos de Moscú contados por cierto profesor de piano a quien conocí hace muchos años. Sin embargo, mientras veía el documental, me encuentro cada vez más agitado cada vez que este hombre aparece en cámara. No solo encuentro su forma de hablar desagradable, ahora encuentro su opinión innecesariamente grosera e implacable. Al final del documental, estaba triste porque me di cuenta de que había hecho un dios de un simple mortal, junto con muchos otros. Para ser justos con estos músicos que he idolatrado, ninguno de ellos me pidió que los pusiera en el pedestal. En retrospectiva, mi ira y mi decepción se convirtieron en el acicate de mi despertar artístico (o, como dicen los alemanes con tanta elocuencia, mi Künstlerberufung), provocado por el momento en que me di cuenta de que las palabras de muchos músicos y maestros famosos no son la verdad del evangelio, sino simplemente sus propias opiniones y, a menudo, el resultado de sus caprichos emocionales e insuficiencias sociales. Lo que envidiaba años antes era simplemente la capacidad pura de emitir opiniones con gusto y sin dudas (o al menos la capacidad de convencer a otros), algo que era extraño para mí en términos de mi cultura y educación. Este fue el momento en que dejé de buscar aprobación y afirmación con respecto a mi propia opinión musical y mi propia habilidad pianística. Recuerdo irme a la cama con este sentimiento verdaderamente liberador en mi cuerpo mientras esperaba practicar al día siguiente: el momento en que finalmente me di cuenta de que lo que tenía que decir era verdaderamente único, y quizás lo más importante de todo, que lo que tenía que decir decir era válido.

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